хорошая рецензия, надо бы почитать.

ок, тогда едем дальше.
вот наберу еще 40 сообщений и смогу снова прочесть те стихи.)

сьпылу , с жару очередной перевод стихотворения Сталлинг.
это было для меня сложно - пытаться сохранить начальный рисунок рифм, удерживать посильно ритм и ещё авторскую идею не слишком переврать.)

Daylilies

I remember them, a lifetime back,
Fanta orange, the way they grew
Feral by the railroad track,
Abundance in abandon, swarms
On the embankment, gravelled, steep.
I’d pick some for a vase, or two,
Back then, when I held beauty cheap,
There for the taking, in your arms.

Each afternoon was thunderstorms,
High dudgeon in the crowns of oak
And umbraged clouds, lightning would drop,
And then a hundred dishes broke.
And just as quickly, it would stop,
A dripping peace, the sodden worms,
Birdsong in the treble wires,
The clouds cerise with under-fires.

Is memory a kind of praise?
Each day the same storm would unfold,
And in post-thunder afternoons,
The after-light was syrup-gold,
As one by one, the flowers scrolled
Shut, like jaundiced silk cocoons,
And some plunked on the tabletop,
Those days ephemeral as days.

Лилейники

Сквозь годы помню, и виденья ярки,
в тон оранж-фанта были те цветы,
у насыпи приметные дикарки -
их поросль, кустясь по склону купно,
одна на сером гравии сияла.
Срывала в вазу, две - я красоты
тогда ценой пренебрегала,
в твоих объятиях она была доступна.

Там день за днем раскаты грозовые,
дубов верхушки пригибая книзу
дул ветер, полыхало молний жало,
а следом бился миллион сервизов.
Но так же быстро буря затихала,
мир заполнял покой и дождевые
выползали черви под птичьи трели,
и алые, сырые облака летели.

Насколько память любованию сродни?
Гуляли грозы, день сменялся днем,
из облаков закатных тёмной чёлки
свет нежно-золотой струился, в нём
соцветья засыпали и при том,
как коконы желтушечного шёлка,
со стеблей тихо падали на стол.
Те дни лишь однодневки, как все дни.

у вас невероятная способность превращать текст в полотно и разбирать его на фрагменты и сцены, причем оживляя их по каким-то вашим же внутренним инструкциям и замешивать это ещё и на рефлексию относительно этих самых инструкций...
ну, или как-то так (с)
как сказал когда-то один интересный мне собеседник, прочитав какой-то мой опус - у меня так не получится, я просто так не умею думать.
а вообщет у него много что очень хорошо получалось.

так и в нашем с вами случае - я просто так не думаю.) не умею, у меня всё это где-то на уровне слов, смысл не вкладывается специально и всякое прочтение это акт самосто ... и т.д., и т.п.))

и ваш оживляш (простите, если что, слово кажется миленьким) моих обстолбленных (не в этом, впрочем, случае) слов радует глаз и приятен мне искренним вниманием.)
надеюсь на и дальнейшие, если будет моё достойное.

пасиб.)

ps а ещё мне ставили на вид, что в борще не бывает клёцок ...

Отредактировано Fishcandance (30.09.2026 20:02:10)

как ты, барин, как реальность, бытиё?
разом съехал - ни привета, ни алё.
в нашей хтони да поскони лепота -
снег сошёл, земля взопрела, тра-та-та -
бьет челом по древу дятел, и галдя
всё село снимает селфи для тебя.
ты прости их за худой мартышкин труд -
сер народ, как колчедан сибирских руд,
им отсыплешь для задора марафет,
а они в отказ - первач, стакан, привет!
впрочем, барин, ты и сам скакал в дугу,
после баньки взяв на грудь, прям на лугу.
где же скачешь нынче, в чьих пенатах жжешь,
коромыслишь где, впадешь зело в дрожь
повстречавши чьих пейзанок гурт?
помним, помним, ты бывал в аморах крут,
знал французского бомонда ремесло -
барин добр, а полдеревни понесло.
но пустое дело зря емайл крапать -
были приставы, урядник курву мать
обещал устроить, запороть, посечь,
будто сгинул ты, как хмель в бочонка течь,
убыл тут, не прибыл в стольный град.
не найдя причин винить селян наряд
выпил водки под солёный огурец,
порося забил и в отбыл в тот конец.
барин, грех на нас не божий виноград,
ты пиши, коль доставляют почту в ад.