By A.E Stallings

The Doll House

There in the attic of forgotten shapes
(Old coats in plastic, hat boxes, fur capes
Amongst the smells of mothballs and cigars),
I saw the doll house of our early years,
With which my mother and my aunt had played,
And later where my sister and I made
The towering grown-up hours to smile and pass:
The little beds, the tin-foil looking glass,
Bookcases stamped in ink upon the walls,
Mismatched chairs where sat the jointed dolls,
The clock whose face, no larger than a dime,
Had, for all these years, kept the same time.
I remembered how we set the resin food
Atop a table of stained balsa wood,
The shiny turkey hollow to the tap,
The cherry pie baked in a bottle cap.
Now it is time to go to sleep, we spoke,
Parroting the talk of older folk,
And laid the dolls out fully-clothed in bed
After their teeth were brushed, and prayers were said,
And flipped the switch on the low-wattage sun.
But in the night we'd have something break in,
Kidnap the baby or purloin the pie --
A tiger, maybe, or a passer by --
Just to make something happen, to move the story.
The dolls awoke, alarmed, took inventory.
If we made something happen every day,
Or night, it was the game we knew to play,
Not realizing then how lives accrue,
With interest, the smallest things we do.

Там где чердак хранит минувшего пожитки
(пальто в чехлах, коробки шляп, пуховые накидки,
где нафталина дух и табака в наследство)
нашла я дом для кукол, как привет из детства.
В него ещё играли мать моя и тетка,
а позже мы с сестрой придумали, в охотку,
как долгие часы взросленья коротать
на пару: зеркала фольга, для куколок кровать,
и полки книжные изгвазданы в чернилах,
на каждом стульчике по кукле на шарнирах,
на стенке ходики, с монетку циферблат,
все то же время - как всегда стоят.
Я вспомнила, мы здесь еду - мастика,
готовили, и на столешнице из тика
была индейка - яркая пустышка,
пирог из вишни с газировки крышку.
Пора вам спать, мы вторили речам,
которые так часто обращали к нам.
Укладывались куклы прямо в платьях,
умывшись, помолившись, спать в кроватях.
Теряло мощность лампочное солнце,
но что-то проникало в дверь, в оконце,
утаскивало детку, со стола пирог -
тигр, мимошедший странник тоже мог.
Придумывая их забот еще одну странчку,
будили кукол - вы в тревоге, начинайте перекличку.
Для них мы создавали дни и ночи
в подробностях, но жизнь не зная. Впрочем
мы так любили мелкие детали,
что с куклами их судьбы проживали.

Отредактировано Fishcandance (Вчера 16:27:30)

спасибо.)

Leopold Staff

Wysokie drzewa (1932)

O, cóż jest piękniejszego niż wysokie drzewa,
W brązie zachodu kute wieczornym promieniem,
Nad wodą, co się pawich barw blaskiem rozlewa,
Pogłębiona odbitych konarów sklepieniem.

Zapach wody, zielony w cieniu, złoty w słońcu,
W bezwietrzu sennym ledwo miesza się, kołysze,
Gdy z łąk koniki polne w sierpniowym gorącu
Tysiącem srebrnych nożyc szybko strzygą ciszę.

Z wolna wszystko umilka, zapada w krąg głusza
I zmierzch ciemnością smukłe korony odziewa,
Z których widmami rośnie wyzwolona dusza...
O, cóż jest piękniejszego niż wysokie drzewa!

О, что прекрасней вас, высокие деревья?
Вы в бронзе запада закатного лучей
с рекой, чей блеск сродни павлиньим перьям,
сплетаете свод отражённых в ней ветвей.

В тени она нефрит, на солнце золотая -
река течет в тиши и бег ее сонлив,
когда в лугах, в зной августовский тая,
шьют к небу серебром кузнечики мотив.

Но молкнет до поры и даже этот звук,
из крон стекает тьма, укрыв полмира тенью,
даёт душе простор, свободу от порук…
О, что прекрасней вас, высокие деревья?!

и даже, если я выберусь, протиснувшись сквозь эту мглу
будет знакомая очередь за солнцем на том же углу
но годы мои, капли-капельки, промёрзли до стали внутри
их в пар не растопят радения - вот оттепель, ты посмотри
вдохни её прели и трели - чу, слышишь, мутнеют ручьи
а тех, кто замерз до бесчувствия, клюют молодые грачи…
когда отметелятся вьюги, отхаркнет меня мерзлота
я снова напьюсь до беспамятства и с грустью немого скота
пройдусь по витринному Невскому, Суворовский, Охтинский мост
так, словно бы, оттепель прошлую, ловлю через годы за хвост
навстречу пригожи прохожие и блики на шкуре Невы
не будет весны здесь и лета, лишь роздыхи в стуже, увы…

да, бывает.
два последних - мои.

"как слон без хвоста."
вы правы.  так можно сказать.

есть правота в простом - ты, следуя правилу места, вторгаешься в чужое и пишешь пять текстов для набора лояльности, получая обетованную обитель.
как ты их пишешь не регламентировано.
я свои сделал на отъебись.

и вот вопрос оценочного суждения твоего текста на уровне - "слабо, размазано, из плюсов только ритм".

ну, ок. поехали.
весь текст написан за пятнадцать минут в обычном воскресном похмелье, в анамнезе - август и ё.аный стыд, валяясь в кровати и прислушиваясь, готовит ли жена, например, яичницу.
готовила. как и всегда - прекрасную.

вы заходите, текстов ещё будет и к ним у вас точно возникнут вопросы.
это нормально.