Старик сидел на краю пирса и бросал в море камешки.
Каждый раз, когда камень уходил под воду, он вздыхал,
будто терял что-то важное.
Рядом остановился юноша — ему было любопытно,
зачем старик это делает.
— Ты что-то прощаешь с каждым камнем? — спросил юноша.
Старик улыбнулся:
— Нет. Я не прощаюсь. Я проверяю, что останется.
Юноша нахмурился:
— Но камень исчезает. Ничего не остаётся.
— А вот и нет, — тихо сказал старик. — Камень уходит, но остаётся круг. Смотри.
Они оба посмотрели на воду.
От каждого броска расходились круги — сначала чёткие,
потом всё шире, тоньше, почти невидимые,
но всё равно настоящие.
Они касались других волн, меняли их бег, тянулись дальше, к горизонту.
— Видишь, — продолжил старик, — мы думаем, что важны сами камни.
Что если их не видно — значит, ничего не было.
Но дело не в камне.
Дело в том, как он тронул воду.
В том, что стало иначе, даже если никто этого не заметил.
Юнош задумался.
— А если круг исчезнет? Если всё снова станет гладким?
— Тогда останется память воды, — спокойно ответил старик. — Вода помнит каждое прикосновение.
И мир помнит каждое слово, каждый поступок — даже если кажется, что всё затихло.
Юнош подобрал свой камешек, подержал в ладони,
чувствуя его тяжесть, и бросил в море.
Круг побежал по воде, смешался с другими, стал частью общего движения.
— Значит, не важно, заметят ли, — тихо проговорил юноша. — Важно, что ты что-то изменил.
— Именно так, — кивнул старик. — Не пытайся быть громким, чтобы тебя услышали.
Пытайся быть настоящим, чтобы оставить свой круг.
Даже самый тихий круг — всё равно круг.
Он есть. И он что-то меняет.
______________
Автор: Эльдруфид.*