Форум начинающих писателей |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Форум начинающих писателей » Поэзия » Экскаваторщик
Экскаваторщик
*
Экскаваторщик -
Он больше чем прапорщик.
В силе сил
Копает дивно.
Он будет со временем,
Как явление,
Что не просто "пшик",
И не тружение на каторге,
Но воистину Нечто,
Победившее внутренний "бзик"
И внешний "вжик".
Отредактировано Квантовый лепет (02.03.2025 18:17:00)
Необычно. Напомнило Маяковского. Мне понравилось.
Ждать Вдохновение...
*
Ждать Вдохновение -
Это Важно.
В этом ожидании
Сбудется
В твоей жизни
Нечто мощное,
Даже многоэтажное.
Отредактировано Квантовый лепет (02.03.2025 18:18:02)
Электрик
*
Он, как бы эксцентрик,
Который в цирке.
Но при этом ...
Ох, Электрик,
Как же дивно твоё искание.
Ты - супер-холерик!
Отредактировано Квантовый лепет (02.03.2025 18:19:32)
С.О.С.традание
Сострадать не так просто.
Но Достоевский сказал,
Что высоко это чувство...
Отредактировано Квантовый лепет (02.03.2025 18:20:22)
Отрыв от коллектива
*
Отрыв от коллектива - это плохо.
Нас научил тот анекдот
Из "Шурика" с "Кавказской пленницей".
А ведь Шурик не был лох!
Отредактировано Квантовый лепет (02.03.2025 18:21:36)
Иудин Хлебец
*
Как это страшно...
Он Ему
Подал хлебец, сказав:
"Не медли,
Делай дело!!"
Иуда сделал!
Это было сделано...
Как яйца Фаберже...
И ... вот ... уже,
Не как бы
И не то чтобы вообще,
Но Знаем...
(в "Кин-дза-дза" был такой ПэЖэ)
Отредактировано Квантовый лепет (02.03.2025 18:25:11)
Про электрика понравился. В остальных беда с рифмой и ритмом. Я бы не назвал это стихами.
Экспромтов разных у меня миллиард и маленькая тележка, но процентов на 99% всё теряется где-то в дебрях по интернету под разными никами... Иногда разные бездельники меня и моё творчество подставляют, подличают, меняют, впихивают что-то своё или просто ёрничают. Бывало даже взламывали аккаунты и устраивали полый срач. Но я продолжаю творить мало помалу. Иногда вспоминается нечто древнее на русском, испанском, французском и на английском. Но большей частью всё забывается.
Двадцать второй
Он не вмещается в мире игральных автоматов...
Не заигрывает с кружением вещества серого...
Не щекочет нервы порывов-ветров-страстей...
Краеуголен Христос -
Медный Змей с лицом, как кремний.
Квантовый лепет,
Лицо, как кремний - это сильно 🤔
Игрушечный крест
Имею ли я право просто жить?
Живу ли я иль в жизнь играю?
Младенец скажет: "Я не знаю".
И бездуховный не способен дело рассудить.
Шарманка
Мы движемся по кругу
Из лепестков,
Жизнь которых
На последнем дыхании.
Мы танцуем их
Предсмертный танец,
Но где-то понимаем
Что этот психоз
И этот глянец
Таит в себе
Поэтику безумия,
Которое так необходимо
Для бедной души-мумии.
Она скрыта в своих смыслах
По переулкам
Холодного Города
В гордых-угрюмых сумерках.
Оттенки
*
Всё осмысленное
Производит шероховатость,
Как водяные знаки
На ценной бумаге.
Смысл -
Завихрение
В потоке бесконечной пакости.
Он является, как спираль,
Которая возвращается
На круги своя,
Но в несколько ином качестве.
Смысл -
Зелёный росток
И новое начало,
Как восьмёрка,
В которой обозначился
Портал,
Существующий
Ради более тонкой реальности.
Но для чего же всё??
Для возрастания Льва
В голове у Люси,
Чтобы всё стало,
Как волна на лунной тверди,
А из терния
Явилась новая стихия
В три
Вложенных друг в друга сновидения.
Чечётка
Чувства обманчивы.
Надежды ложны.
Вера, как склеп.
И невозможно
Найти Человека.
Сплошные танцоры
Степ-нелепостей,
Срывающие бис
Пареной репы.
ЧечёткаЧувства обманчивы.Надежды ложны.Вера, как склеп.И невозможноНайти Человека.Сплошные танцорыСтеп-нелепостей,Срывающие бисПареной репы.
Ну норм.
Чувство познания
Трилогия продолжает лелеять на ветерке блеющий лепесток...
Желает и не желает Она тебя веять,
Но остро желает
Взрастить Мужественный Росток.
В каждой судьбе Сталинград...
*
В каждой судьбе Сталинград.
И не существует
Движения
Вне безобразных нагромождений.
В каждой душе
Есть линия победы над тлением
Через насилие
Или линия, в которой
Бедная душа изнасилована.
Это математика жизни,
А слово "математика"
Значит больше,
Чем "модель восприятия",
Но достижение
В Восприятие,
Которое неприятно
И парадоксально,
Неординарно и ...
Обращает овал в круг,
А также наоборот.
Линии дрожат...
Кто-то взялся за Плуг...
Он жаждет Смысла,
Обращая наши души
В яблоки на снегу,
Которые вдруг
Обратились в нечто Живое
И лепечут, как детки,
Своё китайское "Агу",
Что значит "Папа".
Дети чувствуют тот запах,
В котором они любимы.
Дети лопают котлетки и блины.
Они сознают руки Горшечника.
(им приятно быть глиной)
Но тем не менее
Дети растут в свой Сталинград.
Так надо,
Чтобы и Семя, и Ад
Разделились через скрежет времени.
П.С.
Кто-то где-то сказал "Это не стихи". Ну почитайте, скажем, "Спесь" от Алексея Толстого или французский верлибр. Развивайте Вкус. Слушайте Крымские референдум-Волны. Ходите в лес, собирайте прошлогоднюю бруснику. Распознавайте ауру бесноватых. Сами очищайтесь. Сближайтесь со всем, что естественно и разумно. Какую мелодию слышите - туда, как можете, как умеете, подвывайте. И придёт Ведение (если суметь смириться конечно).
Путевой лист
*
Найдите Музыку,
Осмелившись
За зеркало взглянуть.
Одна секунда
Это суть.
Одна минута
Суть потеря.
Мы слишком часто ...
Растеряйки...
И каждый час,
И каждый день
Мы травим байки
В несущественной струне,
Где пения урок,
Как селезень и кряква,
Что не нашли гнезда
И в тёплые края
Не полетели...
Они прочувствовали так,
Что кормовая база
Неплоха и тут.
И вот они живут
Иль не живут?
Забыты вольные хлеба.
И чайки стонут на помойках,
Не на море...
*
Так человек
Теряет Путь.
Свобода, как майдан,
А далее война...
Мы не осмелились
Повесить зеркало
Или хотя б
Какое-то трюмо поставить,
Чтоб иногда
Прощупать его трещины,
А в утренней недосып-галлюцинации
Увидеть весёлую карусель,
На который все люди
Нездорово прибалдели...
И музыка у нас музон,
В которой то и дело заикается
Наше тупое барано-блеяние.
__________________________________________
Лунки
*
Последние блики потеряны...
Плоть заСЛОНила,
Заполонила собой всё,
Что можно назвать
Сеяние или урожай.
Какая уж тут мудрость?
Какое ведение
Или совет с облаков?
Это какофония
И стреляющий в нос
Запах фекалий.
Какой уж тут колосок,
Который растёт так стройно,
Будто в Небо дырки пробивает?
Это плотской колосс -
Не учёный кот, что напевает
Сказку, в которой Намёк,
Но кот-баюн,
Готовящий нас
В деревню ГРОБ
Могилёвского уезда.
Это проезд МИМО...
В то время,
Когда рядом вроде бы
Промелькнули Ворота,
Окрашенные так чудно,
Мы набрали скорость.
Да, разжирела овечка,
Превратившись из свечки
В какой-то крикет баранов
На поле, где уже
Никогда-ничего не оживёт.
Мелководье
Мечтать и дурь воображать
Ты можешь
Сколь угодно много...
Но смысл от смысла
Порой всё ж несколько
... иная дорога...
П.С.Кто-то где-то сказал "Это не стихи"
Дорогой мой, вы, конечно, меня извините, но я с вами не согласен. Написать слабенький текст, в общем-то совершенно без рифм, и под толстенным одеялом из «Я не такой как все» - не искусство. Расширять кругозор, скорее всего нужно в первую очередь вам, чтобы выйти на приличный уровень, что как я думаю вашей персоне под силу. И не нужно, пожалуйста, приплетать классику, вы - не Толстой и, как и я, и все остальные, им не будете.
текст, в общем-то совершенно без рифм
Стихи - это не обязательно рифмы
Татушка, возможно, но если автор не показывает рифму, то он же должен дать что иное - идеи. Здесь, лично по моему мнению, нет ни того, ни другого. Поэтому лично в мою концепцию творчества это не укладывается. И да, возможно я плебей и деревенщина, но всё же считаю, что в моих словах есть хотя бы малая толика смысла
Отредактировано Nur ein Schriftsteller (03.03.2025 08:16:09)
Татушка, я ни в коем случае не претендую на истину. У каждого есть свое понимание искусства. Просто, если человек выкладывает что-либо в открытый доступ, то он должен же быть готов к тому, что будут люди, которые его не понимают. Следовательно, нужно уметь держать удар, а не отмахиваться от мнений, ссылаясь на классику и на то, что оппоненты - невежды
Nur ein Schriftsteller,
С последним утверждением полностью соглашусь. Высокомерие - путь в никуда.
Пьяный графоман
*
А надо ли чего-то добиваться в жизни??
Какие-то там "рифмы-ритмы"...
Или важней звучания
В поэзии неизречённой,
Что достигает сердце
Одного читателя?
И этот одноногий может быть
ТЫ Сам.
Ты взрезал пахоть сердца
Своего!
Прошёл сквозь шум и гам.
Теперь уже не короб,
Но нирван нирванович нирванов,
И Сыктывкар тебе Багамы.
И понимаешь,
Как на Украине...
И сострадаешь
И ... смеёшься,
Ведь ты - Храм, а там ...
В посрамлении комсомольский БАМ.
П.С.
А дальше тама что??
Каков будет новый "конь в пальто"??
А дальше в моей судьбе что?
Сбудется ли Благое Божие, чтоб "на все сто"?
Я
*
По сути я - Слуга,
Быть может даже Верный...
Хозяина не достаёт,
Что Безразмерный
Блик
В сердца,
Но вечно отдающийся,
Как Эхо...
(я не хочу сейчас сказать,
как в Вечность)
Но Он, как Сталин.
(и понимаете ль Вы разницу
чрез Зе)
Он - с Духом
И без ритмов ...
Он -
Есть Он.
И это не туалетная бумага
"Нужная нежность".
По сути я - кино 1982 "ТРОН",
Где 922 упомянуто ДАТОЙ,
Как цунами (обамово)...
Я - Иосиф, как образ,
Что истерично прорвался в образ "ФАРАОН".
4 февраля 2025
(двинск-киев-онтарио)
(полтавский на 200 млн. психов армагеддон)
всем спасибо за комментарии... признаюсь, что иногда я "ихс пчихс" и ... просто не читаю, и даже отворачиваю взор... но это не презрение.. нет, нет... я просто иногда боюсь втягиваться в споры, которые растут в сорняк вне всяк смысла...
всем уважам
Стихи - это не обязательно рифмы
обязательно. Всякие велибры и белые стихи от лукавого.
Вы здесь » Форум начинающих писателей » Поэзия » Экскаваторщик
